Hela, 2727

Après la prise de sang, le chirurgien général la conduisit vers ses appartements – en réalité, une petite pièce située au tiers inférieur de la Tour de l’Horloge. Une petite fenêtre garnie de vitraux, un petit lit austère et une table de chevet. Derrière une cloison à mi-hauteur, il y avait un lavabo et des toilettes. Des brochures quaichéistes étaient posées sur la table de nuit.

— J’espère que vous ne vous attendiez pas au grand luxe, dit Grelier.

— Je ne m’attendais à rien du tout, répondit-elle. Il y a quelques heures encore, je pensais me retrouver à la Catherine de Fer, dans une équipe de la voirie.

— Alors vous ne pouvez pas vous plaindre, hmm ?

— Je n’en avais pas l’intention.

— Faites bien votre travail, et nous vous trouverons mieux, dit-il.

— Je n’en demande pas davantage, répondit Rashmika.

Grelier eut un sourire et la laissa. Elle ne dit rien en le voyant partir. Elle n’avait pas apprécié la prise de sang, mais elle n’avait pas le pouvoir de lui résister. Le problème n’était pas seulement que toutes ces histoires d’églises et de sang la mettaient mal à l’aise – elle en savait trop long sur les virus d’endoctrinement, qui faisaient partie intégrante de la foi adventiste ; il y avait un autre problème, en rapport avec son propre sang. Elle s’était sentie violée quand il lui avait fait la prise de sang. La seringue était vide au départ, et si l’aiguille était bien stérile, il n’avait donc pas essayé de lui inoculer le virus d’endoctrinement. Ce qui aurait été une violation d’un autre ordre, mais pas nécessairement pire. L’idée qu’il lui avait pris du sang était tout aussi désespérante.

Et pourquoi est-ce que ça m’ennuie tellement ? se demandait-elle. C’était normal, selon la logique de la cathédrale. Tout, ici, tournait autour du sang ; elle ne pouvait pas se plaindre qu’on lui en ait prélevé un échantillon. En réalité, elle aurait dû se réjouir que ça s’arrête là.

Ce n’était pas le cas. Elle avait peur, et elle ne savait pas très bien pourquoi.

Elle était assise dans le silence de la petite chambre, plongée dans la lumière sépulcrale qui filtrait par le vitrail multicolore, et elle se sentait désespérément seule. Et si tout cela n’avait été qu’une erreur ? se demanda-t-elle. Maintenant qu’elle avait atteint son cœur rugissant, l’église ne lui faisait plus l’impression d’être une entité lointaine, abstraite. C’était plutôt une sorte de machine, qui pouvait faire du mal à ceux qui avaient l’imprudence de s’approcher trop près de ses pièces en mouvement. Elle ne s’était jamais particulièrement focalisée sur Quaiche, mais il lui paraissait évident que seul un personnage situé au sommet de la hiérarchie adventiste pourrait lui révéler la vérité sur Harbin. D’un autre côté, elle avait aussi envisagé que le chemin qui l’y conduirait serait long et plein d’embûches. Elle était résignée à mener une enquête éprouvante, à de longues investigations dans les strates de l’Administration. À commencer dans une équipe de la voirie, au niveau le plus bas auquel il était possible de démarrer.

Mais elle était là : au service de Quaiche. Quelle chance ! Elle aurait dû se sentir exaltée, et voilà qu’elle avait l’impression d’être manipulée, comme si c’était un jeu : elle avait commencé une partie avec l’intention de jouer le coup avec honnêteté et quelqu’un l’avait laissée gagner. À un certain niveau, elle en voulait un peu à Grelier, mais elle savait qu’il n’avait pas toutes les cartes en main. Non, c’était autre chose. Avait-elle fait tout ce chemin pour retrouver Harbin… ou pour rencontrer Quaiche ?

Elle commença à parcourir la littérature quaichéiste, à la recherche d’un indice susceptible de lever un peu le voile. Mais c’était le ramassis de propagande habituel, qu’elle méprisait depuis qu’elle avait appris à lire : les éclipses d’Haldora étaient un message de Dieu, le compte à rebours précédant un événement vague et imprécis, dont la nature dépendait des textes.

Sa main hésita sur la couverture de l’une des brochures. C’était le symbole adventiste : l’étrange scaphandre spatial vu en ombre chinoise sur fond de coucher de soleil, des rayons lumineux passant par des trous pareils à des impacts de balles. Curieusement, le scaphandre avait l’air soudé, sans joints visibles. Il n’y avait aucun doute maintenant dans son esprit que c’était celui qu’elle avait vu dans le donjon du doyen.

Et puis elle réfléchit au nom de la cathédrale : Notre-Dame de Morwenna.

Ce fut comme un déclic, dans sa tête. Évidemment. Morwenna était la maîtresse de Quaiche, avant son arrivée sur Hela. Tous ceux qui avaient lu les Écritures le savaient. Tout le monde savait aussi qu’elle avait connu un sort épouvantable. Elle avait été emprisonnée dans un étrange scaphandre soudé, une sorte d’instrument de torture, fabriqué par les Ultras, pour qui Quaiche et Morwenna travaillaient à l’époque.

Le même scaphandre qu’elle avait vu dans le donjon et qui l’avait mise si mal à l’aise.

Elle s’était raisonnée, sur le coup, écartant ses craintes, mais à présent, la seule pensée de se trouver dans le même bâtiment que le scaphandre la terrifiait. Elle aurait donné n’importe quoi pour être à mille lieues de là.

Il y a quelque chose dedans, se dit-elle. Ce n’était pas un simple gadget destiné à flanquer la trouille aux visiteurs.

[En effet, Rashmika. Nous sommes dans le scaphandre.]

Elle lâcha le livret et laissa échapper un petit hoquet d’horreur. Ce n’était pas son imagination. La voix était faible, mais bien distincte. Elle articulait très clairement, et l’absence de résonance lui disait qu’elle s’était fait entendre directement dans sa tête, pas dans la pièce proprement dite.

— Je n’ai vraiment pas besoin de ça ! dit-elle tout haut, espérant rompre le charme. Grelier, espèce de fumier ! Il y avait une saloperie dans cette seringue, c’est ça ?

[Il n’y avait rien dans la seringue. Nous ne sommes pas une hallucination. Nous n’avons rien à voir avec Quaiche ou ses Écritures.]

— Alors, qui diable êtes-vous ? demanda-t-elle.

[Qui nous sommes ? Mais tu le sais, Rashmika. C’est pour nous que tu as fait tout ce chemin. Nous sommes les ombres. Tu es venue négocier avec nous. Tu ne te souviens pas ?]

Elle jura, flanqua des coups de tête dans son oreiller.

[Ça ne servira à rien. Je t’en prie, arrête. Tu vas te faire mal.]

Elle montra les dents et se frappa les tempes avec ses poings.

[Ça ne servira à rien non plus. Vraiment, Rashmika, tu n’as pas encore compris ? Tu n’es pas en train de devenir folle. Nous avons réussi à entrer dans ta tête. Nous avons aussi parlé à Quaiche, mais il n’a pas, comme toi, l’atout d’avoir des machines dans le crâne. Nous devons attendre qu’il soit seul pour lui parler, par souci de discrétion. Mais toi, tu es différente.]

— Je n’ai pas de machines dans la tête ! Et qu’est-ce que c’est que ces ombres ? Je ne sais pas de quoi vous parlez…

La voix changea de ton, ajustant son timbre et sa sonorité pour donner l’impression d’être une amie silencieuse lui murmurant des confidences à l’oreille.

[Si, Rashmika, tu le sais. C’est juste que tu ne t’en souviens pas encore. Nous voyons toutes les barrières que tu as dans la tête. Elles commencent à tomber, mais ça prendra encore un peu de temps. Enfin, nous avons attendu longtemps pour trouver une amie. Nous pouvons attendre encore un peu.]

— Je crois que je ferais mieux d’appeler Grelier, dit-elle tout haut.

Avant de partir, le chirurgien général lui avait montré comment accéder au système de communication pneumatique de la cathédrale. Elle se pencha par-dessus le lit, vers la table de nuit. Il y avait un panneau grillagé au-dessus.

[Non, Rashmika], fit la voix d’un ton d’avertissement. [Ne l’appelle pas. Il se contenterait de t’examiner de plus près, et ce n’est sûrement pas souhaitable, hum ?]

— Et pourquoi pas ? demanda-t-elle.

[Parce qu’il se rendra compte, alors, que tu n’es pas celle que tu dis. Et tu préfères sûrement éviter ça.]

Sa main hésita sur le bouton de l’intercom. Pourquoi ne pas appeler le chirurgien général ? Elle n’aimait pas ce vieux salaud, mais elle aimait encore moins les voix qu’elle avait dans la tête.

En même temps, elle repensa à la prise de sang. Elle le revoyait, tirant la sève rouge de son bras…

[Oui, Rashmika, ça en fait partie. Ce n’est pas encore évident pour toi, mais quand il analysera cet échantillon, il va avoir un choc. Enfin, il en restera peut-être là. Ce que tu ne veux pas, c’est qu’il t’examine la tête avec un scrapeur. Là, il trouverait quelque chose de vraiment intéressant…]

Sa main planait toujours au-dessus de l’intercom, mais elle savait qu’elle n’appuierait pas sur le bouton. La voix avait raison : elle ne tenait vraiment pas à ce que Grelier s’intéresse de trop près à elle. S’il se contentait de son sang, elle pourrait s’estimer heureuse. Elle ne savait pas pourquoi, mais elle le savait, et ça lui suffisait.

— J’ai peur, dit-elle en écartant sa main.

[Il n’y a pas de quoi, Rashmika. Nous sommes là pour t’aider.]

— Moi ?

[Vous tous, en fait.]

Et Rashmika sentit que la voix se rétractait, comme s’apprêtant à la laisser seule.

[Nous ne te demanderons qu’une petite chose en échange.]

Après cela, elle essaya de dormir.